I libri di Sandor Marai / La Sorella

" Fu quello il momento in cui " cominciò ", in cui la mia vita

si separò da tutto quello che precedentemente ne aveva costituito la condizione 

e il senso, in cui qualche cosa in me morì, e io allo stesso tempo rinacqui,

come se fossi morto per la vita e nato per la morte ".

A poche ore dal confine italiano, nel vagone letto di prima classe di un treno

diretto a Firenze, Z. - il grande, celebre pianista atteso in Italia per in concerto -

capisce che nulla sarà mai più come prima: che forse non rivedrà mai più E.,

la donna alla quale è legato da un rapporto ambiguo e morboso, in un triangolo in cui il 

terzo vertice è un marito consapevole e benigno; che forse quella sera suonerà per l'ultima

volta ( e suonerà Chopin, perchè la radio ha appena dato la notizia della caduta di Varsavia );

che tutto, insomma, sarà " diverso ".

Ma diverso come?

Gli ci vorranno mesi per capirlo: quelli che trascorrerà, colpito da un rarissimo virus,

in un ospedale di Firenze, dove verrà condotto subito dopo il concerto.

Di rado un romanzo ha saputo raccontare la malattia con tale precisione, tensione,

crudezza in un'osmosi allucinatoria tra fisico e psichico.

Stremato dalle feroci subdole aggressioni del dolore, o stordito da misericordiose 

iniezioni di morfina, Z. compirà un vero e proprio attraversamento della morte.

A d accompagnarlo " sull'altra sponda " saranno quattro entità femminili 

- "angeliche ruffiane " , presenze vigili e benefiche ma anche inquietanti,

a volte, e sempre sfuggenti -, quattro suore.

E nel momento in cui sembrerà che Z. abbia definitivamente rinunciato a lottare

sarà proprio una di loro a dirgli: " Non voglio che lei muoia ".

Ma quale?

Per quante ipotesi faccia Z. non riuscirà mai a stabilire con assoluta certezza a chi

appartenga la voce che una notte, nel buio della stanza, gli ha chiesto di vivere.

Eppure sarà proprio quella forza " femminile " , quell'energia che agisce mascherata,

a lottare per lui, e a ricondurlo alla vita - anche se con 

tracce indelebili di quello che ha patito.

Un piccolo assaggio:

"La pace che inaspettatamente regnava su quel mondo tetro,

il sapore rinfrescante della neve, i grandi abeti dalle fronde scure che in pochi attimi

avevano indossato il loro candido abito di gala,

la silenziosa maestà delle cime imbiancate, la luce argentina che la luna piena

irradiava su quel paesaggio ancora poco prima vessato dalla pioggia:

tutto questo, dopo gli ultimi eventi, mi appariva come un meraviglioso dono del cielo.

La neve fresca scricchiolava  sotto le suole chiodate dei miei scarponi: nel giro di

poche ore il paesaggio, per grazia dell'incanto celeste, si era trasformato nel palcoscenico

di una fiabesca cerimonia di luce. Dopo cinque giorni di umidità e di nebbia, dopo l'aria

chiusa e soffocante, satura di fumo e di odori di cucina, respiravo a pieni polmoni quel

profumo celestiale, l'aroma nobile del bosco di abeti, delle radure che si liberavano della stretta

soffocante delle nebbie, dell'aria che faceva esultare l'anima e battere il cuore dell'universo alpino.

Il cambiamento era tale che ci si poteva quasi convincere che un mago - e credevo di sapere

chi fosse questo mago -avesse eliminato con un solo gesto di clemenza tutte le miserie materiali e

terrene

La neve era caduta a lungo, uniforme, a fiocchi larghi e spessi e il paesaggio, come un uomo

che gela e trema di freddo, si era rifugiato volentieri sotto quella calda trapunta bianca.

Ero arrivato a una radura e mi fermai, mi appoggiai al mio bastone chiodato,

guardai la valle, dove in alcune case già tremolavano le fioche luci della notte di Natale,

e sentii che stavo vivendo una dei rari attimi della vita nei quali, senza alcun phatos

retorico,senza enfatici sentimentalismi, l'anima umana, benchè assediata dall'angoscia dell'esistenza,

si riempie della meravigliosa consapevolezza della grazia.

La valle, il bosco scuro, la radura candida tutto risplendeva nella luce lunare.

Era la vigilia di Natale, e nel mondo anche quella notte gli uomini continuavano ad uccidersi.

in nessun luogo vi era pace...ma quel paesaggio, quella radura e quei monti

non sapevano nulla della sciagura del genere umano."