mercoledì 11 dicembre 2013

Storie di Natale, Il Bambino e l'Albero di Natale di Gesù di Fedor Dostoevskij


 Il bambino «con la manina»


I bambini sono creature strane, vi appaiono in sogno e vi immaginate di vederli.
Poco prima di Natale e nel giorno della vigilia mi accadeva sempre di incontrare nella via, al solito angolo, un piccino che non poteva avere più di sette anni. Con quel gelo terribile era vestito quasi come d’estate, ma aveva al collo un vecchio cencio, e ciò significava che vi era ancora chi lo vestiva prima di mandarlo fuori casa, lo mandava in giro «con la manina»: termine tecnico che vuol dire chiedere l’elemosina.








 Sono stati i bambini stessi a coniarlo. Ce n’è una moltitudine come lui, si aggirano per le vostre strade e ripetono in tono lamentoso quelle formule imparate a memoria; ma questo non si lamentava e parlava in un certo modo inusuale e ingenuo e mi guardava fiducioso negli occhi: doveva esser solo agli inizi della professione. Alle mie domande replicò che aveva una sorella a casa, senza lavoro e malata; forse era la verità, ma solo in seguito scoprii che di piccini così ve ne sono a miriadi; li mandano in giro «con la manina», anche nel gelo più terribile, e se non raccolgono nulla, vi sono senz’altro le botte ad attenderli.




Racimolate le copeche, il bimbo ritorna con le dita intorpidite ed arrossate in qualche cantina dove si sta ubriacando una compagnia di perdigiorno, di quelli che «smettono di lavorare in fabbrica il sabato in vista della domenica e non vi fanno ritorno prima del mercoledì sera». Là nelle cantine, si ubriacano con loro anche le mogli affamate e maltrattate, e ancora lì vagiscono affamati i lattanti. Vodka, sporcizia, e depravazione, ma soprattutto vodka. Con le copeche raccolte il piccino viene subito spedito all’osteria, da cui torna con dell’altra vodka. Per divertimento versano anche a lui talvolta in bocca una mezzetta e sghignazzano quando, col respiro mozzato, cade sul pavimento quasi privo di sensi:

... e in bocca l’orribile vodka
senza pietà mi versava...









Una volta cresciuto, verrà spedito senza indugio da qualche fabbrica, ma tutti i suoi guadagni li poterà ancora a quei perdigiorno, che di nuovo se li berranno. Tuttavia già prima della fabbrica questi bimbi diventano dei perfetti delinquenti. Vagabondano per la città e conoscono vari posti nelle cantine dove pernottare indisturbati. Uno di loro pernottò per alcune notti di seguito da un portiere dentro una cesta, senza che questi se ne accorgesse neppure. Va da sé che diventano dei ladruncoli. Il furto si trasforma in passione persino per i bambini di otto anni e talvolta senza che siano minimamente consapevoli della criminosità della loro azione. Alla fine sopportano tutto: fame, freddo, botte solo per un’unica cosa, per la libertà, e fuggono dai loro perdigiorno per vagabondare ormai da soli. Sono dei selvaggi e talvolta non paiono neppure in grado di intendere nulla, né dove vivano, da che nazione provengano, né se vi sia Dio o se esista un sovrano; sul loro conto circolano voci tali da sembrare incredibili, ma tuttavia corrispondono ai fatti.







Il bambino sull’albero di Natale da Gesù


Ma io sono un romanziere e mi pare di aver inventato la “storia”. Scrivo «mi pare» perché sono certo di averla inventata, e mi immagino sempre che tutto sia avvenuto in un certo luogo in un certo momento, e che sia accaduto proprio alla vigilia di Natale, in qualche enorme città, con un gelo terribile.
Mi sembra di rivedere in una cantina un bimbo, ancora piccino, di forse sei anni e anche meno. Il bimbo si è svegliato un mattino nella cantina umida e fredda. Ha addosso una specie di camicina e trema. Il suo fiato si trasforma in bianco vapore e lui, seduto sul baule, in un angolo, per la noia, fa fluire questo vapore dalle labbra e si diverte a guardare come vola via.





Tuttavia ha una gran voglia di mangiare. Fin dal mattino, si è avvicinato più volte al tavolaccio dove, su un pagliericcio sottile sottile, con il capo appoggiato ad una sorta di fagotto che le fa da guanciale, giace la madre malata. Come sarà finita lì? Probabilmente era giunta da un’altra città con il suo bambino e si era improvvisamente ammalata. La padrona di quegli “angolini” era stata arrestata dalla polizia due giorni prima; gli inquilini si erano dispersi chissà dove per le feste ed era rimasto solo un perdigiorno che non aveva atteso le feste per bere, e ormai da ventiquattro ore giaceva ubriaco, come morto. In un altro angolo della stanza gemeva per i reumatismi una vecchietta ottantenne che un tempo era stata bambinaia e che ora moriva in solitudine, sospirando, lamentandosi e brontolando contro il bimbo, tanto che lui temeva di avvicinarsi troppo al suo angolo. Da qualche parte nell’andito era riuscito a trovare qualcosa da bere, ma di croste di pane non ne aveva scovate e almeno una decina di volte si era accostato alla madre per svegliarla.






 Infine gli era venuto il terrore del buio: da un pezzo ormai era scesa la sera, ma i lumi erano ancora spenti. Tastando il viso della mamma si stupì che lei non facesse il minimo movimento e che fosse diventata fredda come il muro. «Fa proprio freddo qui» pensò il bimbo, e restò per un po’ immobile, dimenticando senza volerlo la mano sulla spalla della defunta, poi soffiò sui suoi ditini per riscaldarli, si mise a frugare sul tavolaccio alla ricerca del suo berrettino e si avviò a tentoni verso l’uscita della cantina. Si sarebbe allontanato anche prima, ma aveva sempre temuto il grosso cane che stava tutto il giorno di sopra, sulla scala, davanti alla porta dei vicini. Però il cane non c’era e lui si ritrovò di colpo in strada.





Dio, che città! Non aveva mai veduto nulla di simile. Da laggiù, da dove veniva, il buio era così fitto e un solo fanale illuminava tutta la via. Le casupole di legno avevano le imposte chiuse; non appena imbruniva la via diventava deserta e tutti si rinchiudevano in casa, e solo branchi di cani abbaiavano ed ululavano per tutta la notte. Ma almeno lì stava al caldo e veniva nutrito, mentre qui, mio Dio, magari avesse trovato qualcosa da mangiare! E lo strepito, il fracasso, la gente, le luci, e tutti quei cavalli e quelle carrozze, e che gelo, che gelo! Un vapore gelido fluiva dai cavalli stremati, dal respiro rovente dei loro musi; nella neve soffice i loro ferri tintinnavano contro i sassi, e tutti si spintonavano, e, Signore, sarebbe stato così bello poter mangiare, e i ditini ad un tratto sembravano fare tanto male. Una guardia passò davanti al bimbo, ma voltò il capo dall’altra parte per non vederlo.






Ma ecco un’altra via: com’era ampia! Lì l’avrebbero di certo schiacciato. E come vociavano tutti, come si affrettavano, come correvano sulle loro carrozze, e quante luci, quante luci! Ma questa che cos’è? Oh, che vetro grande, e dietro il vetro una stanza dove la legna arriva fino al soffitto; c’è un abete, e quante luci sull’abete, e stelle e decorazioni d’oro, e quante file di pupazzetti e di cavallini lo avvolgono tutt’intorno; nella stanza si rincorrono dei bimbi lindi e vestiti a festa, e ridono, giocano, mangiano, bevono. Ed ecco, una bambina si è messa a danzare con un bimbo, com’è carina! E ora si può sentire anche della musica attraverso il vetro. Il bimbo guarda pieno di meraviglia e già ride, ma ormai anche i ditini dei piedi gli dolgono, e quelli delle mani, sono tutti arrossati, non si piegano e muoverli fa tanto male. E tutt’ad un tratto, resosi conto del dolore, scoppia in lacrime e fugge via, ma poi scorge di nuovo attraverso un altro vetro un’altra stanza, con gli stessi alberi e una tavola con torte rosse e gialle e di mandorla, e vi siedono quattro ricche signore che te ne danno un po’ non appena ci si avvicina, ogni istante si spalanca la porta e fiumane di signori entrano e si dirigono verso di loro. Il bimbo si intrufola e di colpo la porta si è aperta e lui è entrato.








 Oh, come lo sgridano, come agitano le braccia! Una signora lo raggiunge in gran fretta e gli ficca in mano una copeca, poi gli apre lei stessa la porta e lo sospinge fuori. Come è spaventato il piccino! La copechina gli è subito scivolata di mano tintinnando sugli scalini: non è riuscito a piegare le sue dita arrossate per ottenerla. Il bimbo fugge via e corre, corre senza sapere dove va. Avrebbe voglia di piangere, ma ha paura e continua a correre, soffiandosi sulle manine. E l’angoscia lo assale poiché all’improvviso si è sentito così solo, così pieno di paura. E poi, di colpo, oh Signore, ma che c’è ancora di nuovo? Una folla di persone osserva rapita: dietro il vetro, sulla finestra, vi sono tre piccoli automi, vestiti di rosso e di verde, e sembrano quasi
vivi!





Uno è un vecchietto seduto che pare intento a suonare un grosso violino, mentre gli altri stanno in piedi e suonano dei piccoli violini, dondolando a tempo la testa e guardandosi l’un l’altro, e muovono le labbra proprio come se parlassero, solo che dal vetro non si ode nulla. E il bimbo da principio ha creduto che fossero veri, ma poi ad un tratto ha capito che si trattava di automi ed è scoppiato a ridere. Non aveva mai veduto bambole simili e non pensava neppure che potessero esistere! Avrebbe voluto piangere, ma era così buffo guardarli! All’improvviso gli sembrò che qualcuno lo afferrasse per la camicina: un ragazzaccio cattivo lo colpì alla testa e gli strappò il berretto, facendogli lo sgambetto. Il bimbo ruzzolò a terra, intorno si udirono delle grida, lui rimase inebetito, e poi balzò in piedi e corse via; senza rendersene conto, entrò di corsa dentro un portone, in un cortile sconosciuto, e si sistemò su un mucchio di legna. «Qui non mi troveranno, e poi è buio.»




Sedeva tutto rattrappito, senza riuscire a riprendere fiato dalla paura, ma tutt’ad un tratto si sentì così bene le manine e i piedini non gli facevano più male e avvertiva un tale senso di tepore, come se si fosse trovato sopra una stufa; ma poi prese a tremare tutto. Ah, già, si era quasi addormentato. Come era bello addormentarsi lì! «Rimarrò per un po’ e poi andrò di nuovo a guardare gli automi», pensò il bimbo e sorrise, rammentandosene: «parevano proprio vivi!...» E all’improvviso udì sopra di lui la voce della sua mamma che gli cantava una canzoncina: «Mamma, sto dormendo. Ah, come è dormire qui!».
«Vieni da me a vedere l’albero di Natale, piccino» bisbigliò ad un tratto una voce sommessa sopra di lui.





Dapprima pensò che fosse stata la mamma a parlare, ma no, non era stata lei; non riusciva a vedere chi l’avesse chiamato, ma qualcuno si era chinato su di lui e lo aveva abbracciato nel buio e lui gli aveva teso la mano... e poi d’improvviso, che luce! Che albero di Natale! Ma no, non era neppure un albero di Natale, non aveva mai veduto prima di allora alberi simili! Dove si trovava? Era tutto un brillio di luci e vi erano bambole ovunque, anzi no, si trattava di bimbi e di bimbe, ma erano così luminosi, gli vorticavano intorno, volando, e lo baciavano, lo afferravano e lo trascinavano con loro, anche lui volava.
 E vedeva la sua mamma che lo osservava e rideva gioiosa.





«Mamma! Mamma! Oh, com’è bello qui, mamma!» gridava il bimbo, mentre scambiava dei baci con gli altri bambini, e avrebbe voluto subito raccontare degli automi che aveva scorto dietro il vetro. «Chi siete, bimbi? Bimbe, chi siete?» chiedeva ridendo, pieno d’amore per loro.
«È l’“albero di Natale di Gesù”» fu la loro risposta. Gesù in questo giorno ha sempre un albero di Natale per i piccoli che non ne hanno uno...» E scoprì che tutti i bambini erano proprio come lui, ma che alcuni di loro erano morti assiderati sulle scale davanti alla porta di qualche impiegato di Pietroburgo dentro le ceste in cui erano stati abbandonati, e che altri, affidati dall’orfanotrofio a balie finlandesi, non erano sopravvissuti all’allattamento, o ancora che erano morti al seno inaridito delle loro madri o nel fetore di carrozze di terza classe, ma ora tutti erano lì, nelle sembianze di angeli, da Gesù ed egli era fra di loro, tendeva loro le braccia e li benediceva con le loro madri peccatrici...
E anche le madri si trovavano lì in disparte e piangevano, riconoscendo ciascuna il proprio bimbo o la propria bimba che andavano verso di loro e le baciavano, asciugavano le loro lacrime con le manine, scongiurandole di non piangere, poiché si stava tanto bene lì...





Mentre laggiù verso il mattino i portieri ritrovarono il cadaverino di un bimbo capitato lì per caso e morto assiderato dietro un mucchio di legna; rintracciarono anche la sua mamma... Era morta ancor prima di lui: si erano ritrovati in Cielo dal Signore Iddio.
Perché mai avrò scritto una storia come questa, così poco adatta ad un normale ragionevole diario, e ancor meno a quello di uno scrittore? E dire che avevo promesso dei racconti su fatti realmente avvenuti! Eppure, ecco, ho come l’impressione che tutto ciò sia potuto accadere davvero; mi riferisco a quel che è avvenuto in cantina e dietro il mucchio di legna, quanto all’albero di Natale di Gesù non saprei dirvi se sia andata proprio così! Ma non per nulla sono un romanziere e qualcosa devo pur inventare!




**************************


Vi segnalo l'uscita dell'ultimo romanzo di Luca Filippi
di cui vi ho parlato qui
riportandovi le parole che lui mi ha scritto:

Cara Antonella, carissimi amici spero di farvi cosa gradita segnalando che da oggi in tutte le librerie è dsponibile: PIU' DEL VELENO, L'ANIMA, il mio nuovo cortoromanzo Una storia d'amore e sangue, che si dipana lungo i secoli tra le coste della Normandia e l'atmosfera liquida della Trieste contemporanea... "Di tutti i veleni, l'anima è il più forte" http://www.ibs.it/code/9788863931600/filippi-luca/piu-d… Come sempre, aspetto di scambiare idee e opinioni con voi tutti!





23 commenti:

  1. E' azzeccatissima e stridente la scelta di inserire foto di bambini felici in una storia di immensa disumanità e di degrado. Una scelta che fa venire i brividi.
    Non so, Antonella, ma non riesco più a gioire del Natale, e proprio per il troppo dolore e per la troppa miseria che vedo in giro e vicino a me. Forse perché non sono credente, ma mi sembra una festa in cui tutta la solitudine e la povertà vengano fuori in tutta la loro forza.

    Un abbraccio.

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Linda, non sai quanto sono stata titubante nel mettere le immagine ma anche a me sembrava che i bimbi felici rendessero ancora più forte il triste racconto di Dostoevskij.

      Tante persone non riescono a gioire per il Natale...proprio l'altra sera riflettevo su questo con mio marito ed eravamo concordi nel sostenere che il Natale amplifica tutto, sia la gioia, che soprattutto per i credenti è una grande gioia, sia il dolore. Il Natale ha anche la capacità di rendere insopportabile qualsiasi dolore.

      Ciao, un grande abbraccio.
      Antonella

      Elimina
  2. Che storia tristeeee!
    Non so, non riesco mai ad associare il Natale a cose brutte o di degrado...
    La vodka al bambino... Oo
    Per me il Natale è ancora un momento in cui staccare la spina da queste visioni orrende, un momento da vivere intensamente in famiglia e tra gli amici, più del resto dell'anno :)

    Moz-

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Moz, per me il Natale è come per te...un momento di magia, quasi un ritorno all'infanzia, un momento che poi mi piace conservare nella mente come un oasi di pace per tutto l'anno.

      Pur troppo come scrivevo in risposta al commento di Linda il Natale ha anche la capacità di rendere più acuti dolori e dispiaceri.

      A presto e buon pomeriggio.
      Antonella

      Elimina
    2. Quello è vero, per carità... forse non c'è cosa peggiore di un Natale in cui si soffre.

      Moz-

      Elimina
    3. Guarda a me è capitato un Natale tristissimo...non lo augurerei al mio peggiore nemico...
      Per fortuna la magia è tornata tutta intera fin dall'anno dopo e così è rimasta!

      Buona giornata.
      Antonella

      Elimina
  3. Purtroppo la miseria e lo sfruttamento dei bambini esistono tutto l'anno e non si deve aspettare il Natale per parlarne ,bisognerebbe fare anche delle leggi adeguate. Cara Antonella tu nel tuo blog evidenzi spesso delle realtà negative per sollecitare uno spunto alla riflessione. Sperando che possa migliorare qualcosa ,ti auguro una buona settimana

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Cettina, hai ragione non bisognerebbe aspettare Natale per ricordarsi di chi sta male...

      Spero davvero che quest'anno il Natale possa portare un po' di speranza a chi non ne ha più.

      Auguro anche a te una buona settimana.
      Antonella

      Elimina
  4. Ciao Antonella,
    una storia importante e anche attuale. Sembra che il tempo non passi mai e che per certi bambini la storia si ripeta all'infinito, purtroppo.
    Buona serata un abbraccio

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Hai ragione purtroppo è così...mi dispiace non volevo rattristare i miei lettori...

      Un abbraccio.
      Antonella

      Elimina
  5. Che tenerezza e che commozione...quando si parla di bambini sfortunati...

    Un abbraccio, Antonella.

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Sì, una grande tristezza. Come sempre Dostoevskij coglie infinite sfumature...

      Un abbraccio.
      Antonella

      Elimina
  6. Ciao Antonella.
    Che periodo difficile.... Non so se il mondo é stato sempre in questo modo, oppure qualcosa é peggiorato... Ho qualche dubbio....
    Post da riflettere. Complimenti.
    Un abbraccio.
    Thais

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Io penso che al mondo ci siano sempre state persone buone e persone che invece hanno sempre curato solo i loro interessi e sfruttato gli altri...Natale fa uscire dagli uomini il meglio e il peggio...

      Grazie, a presto.
      Antonella

      Elimina
  7. Una meravigliosa storia , belle immagini ! Un abbraccio !

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Leovi, ritengo che Dostoevskij sia un "grandissimo" e vada sempre letto...anche in una piccola storia come questa c'è una grandezza infinita.

      Un abbraccio.
      Antonella

      Elimina
  8. Mamma mia che tristezza quando si parla di bambini...
    Ci sarà un giorno in cui tutto questo finirà?
    Abbraccio grande
    Lieta

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Lieta, a volte anche le storie di Natale ci riempiono di tristezza e Dostoevskij è grande proprio quando racconta le miserie umane.

      Speriamo che un giorno tutta questa cattiveria e disamore degli uni per gli altri finisca...

      Un abbraccio.
      Antonella

      Elimina
  9. Questa splendida carrellata di antichi bambini muove a grande tenerezza, ma più di tutto la triste storia di quel grande che è stato Dostoevskij. Commuove perché sono tante ancora oggi le storie infelici di bambini, per i quali gli adulti non hanno rispetto.

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Ambra, Dostoevskij anche in queste storie minime sa penetrare così tanto nell'animo umano che ci fa stare male...forse scopriamo sempre in quelle miserie anche un po' di noi stessi.

      Purtroppo hai ragione ancora oggi ci sono tanti bambini infelice e sfruttati anche da chi meno te lo aspetti. Proprio ieri sera leggevo sul giornale un articolo di Paolo Giordano in cui rifletteva su varie onlus e associazioni benefiche che investono i soldi ricevuto in beneficenza per i bambini dell'Africa in fabbriche di alcolici e di sigarette arricchendosi...anche questa è una vergognosa forma di sfruttamento.

      Ti auguro una buona giornata, a presto.
      Antonella

      Elimina
  10. Una storia commovente e importante!
    Preghiamo che ci sia più rispetto per i bambini, per gli anziani e per tutto il mondo!
    Un abbraccio forte e buona serata da Beatris

    RispondiElimina
    Risposte
    1. Ciao Beatris, hai ragione questo racconto, scritto in modo splendido da Dostoevskij, commuove e ci tocca nel profondo.

      La preghiera di questo Natale dovrebbe essere questa, più rispetto e più amore per i bambini e per i più deboli in tutto il mondo.

      Un abbraccio.
      Antonella

      Elimina

Piemontesità

Piemontesità
" ...ma i veri viaggiatori partono per partire, s'allontanano come palloni, al loro destino mai cercano di sfuggire, e, senza sapere perchè, sempre dicono: Andiamo!..." ( C.Boudelaire da " Il viaggio")